Le ho scritto, quattro volte o quarantaquattro volte, ma lei non ha mai risposto.
Lei è sempre lì, in quella sperduta bettola in cima alla montagna e ascolta il fragore delle onde che si schiantano sulla nuda roccia.
Allora sorride, spalanca esageratamente la bella bocca e fissa collo sguardo un punto che lei soltanto vede.
Ogni tanto porge lo scontrino a qualche sperduto avventore, ogni tanto ricevi il resto.
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